Que difícil se me hace mantenerme en este viaje sin saber a dónde voy en realidad, si es de ida o de vuelta, si el fulgor es la primera, si volver es una forma de llegar. Que difícil se me hace cargar todo este equipaje, se hace la subida al caminar. Esta realidad tirana que se ríe a carcajadas porque espera que me canse de buscar cada gota, cada idea, cada paso en mi carrera y la estrofa de mi última canción, cada fecha postergada, la salida y la llegada y el oxigeno de mi respiración, y todo a pulmón.
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